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André Jean Nestor : poemas (2)

      Le petit bar est bref, furtif. Il t'offre une douce attente l'après-midi durant, jusqu'à ce que tu ailles te cacher dans la pénombre, au fond des fauteuils de cuir fauve ; à cinq heures il n'y a encore personne, la clientèle sordide ou branchée n'arrivera qu'à la nuit tombée. Après, tu attendras sans trembler un autre jour, la morsure de l'aspic, le chantage de la certitude...

      Quand je repense au passé, rassemble les fragments qui ne savent plus grand'chose de tel ou tel soir que je n'ai aucun mal à débaptiser, dessinant à nouveau cette cage d'escalier autour de mon enfance, la détournant, la cajolant, je me dis que peut-être faut-il, au préjudice du monde, n'y voir qu'une sorte de fête pour l'amusement de qui l'a mise en scène, les créanciers, les maquignons...

     Je sais où vous voulez en venir, Vous voulez savoir où je vais, pas seulement dans ma vie : dans tous les sens. Je vais vous faire un pénultième aveu : il n'y a pas de réalité. Il n'y a que de l'inertie, plusieurs ou une seule inertie ranimée, aussi sournoise que la photo qui transforme ce qu'elle " montre " au moment même où elle le fige...

      Tant d'années ont passé depuis le temps où l'on pouvait se pencher à cette meurtrière, regarder sans leurres vers le jardin, dans l'attente de cette chose qui devait s'accomplir, ou dans la crainte qu'elle ne s'accomplisse...

      Je n'ai rien oublié, mais je ne suis plus celui avec qui tu as joué, peau faite pour la caresse, la hâte, l'errance...

      Ce que j'ai haï, que j'abhorre encore : l'histoire mutilée, bégaiement perdu dans les fourrés, dédale rétréci, cage d'égarés, leurre des lisières, mauvais champignon de ce présent que j'étouffais de ma patience...

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